Это странное слово "Камчатка"
Jun. 14th, 2009 12:11 pm«Окончена посадка на рейс номер восемьсот двадцать семь Москва – Петропавловск-Камчатский».
Я в самолёте, впереди ночной перелёт в таинственный, но такой заманчивый Камчатский край. Где-то там пиксели с экрана моего компьютера загадочным образом преобразуются в живого человека, который обещал мне крышу над головой и пропуск в сказку. Волнительно: а вдруг настоящий Юрий Юрьевич окажется совершенно непохожим на капитана «Чёрной Барабульки», известного под именем Filibuster60? Крамольная мысль, моментально загоняемая поглубже в подсознание: а вдруг это вообще бот какой-нибудь?
Самолёт почти пустой, что не может не радовать – уж на трёх-то креслах я сумею расположиться удобно и немного выспаться. Сквозь сон привычно слышу шум дизеля, чувствую убаюкивающую бортовую и килевую качку. Люблю спать на яхте! И немедленно просыпаюсь: какая, к черту, яхта! Это ж самолёт!
Качка резко перестаёт быть успокаивающей. Но здоровый пофигизм быстро берёт своё: кто на руле, тот пусть и поворачивает, а я спать буду. Завтра будет новый день.
За два часа до приземления, примерно в четыре утра, добрые стюардессы решили накормить всех завтраком. Ыыыы! Боброе выдро, то есть, доброе утро! Слегка разлепив пальцами правый глазик, глянула в иллюминатор: что там показывают? Ухтыухтыухты! Нунифигажсебепонастроили! И глазки мои из стандартных утренних японско-шпиёнских щёлочек стали ближневосточными: круглыми и слегка навыкате. Ничего себе денёк начинается, что ж дальше-то будет?
Дальше было мягкое приземление и катание на самолёте по аэродрому. В иллюминатор показывали катастрофически немосковские пейзажи: то вулкан, то группы военных самолётов и вертолётов, то какие-то причудливые деревья. Пересадка в японский праворульный автобус укрепила уверенность в том, что я попала, куда целилась. Он шустренько отвез всех за ворота аэропорта и убыл в неизвестном направлении. А это, как бы, чемодан-то мне где забрать? Фиг бы с ним, со шмотьём, но в чемодане бухло, а русские, как известно, никогда не забывают алкоголь. Остальные прилетевшие вроде не паникуют, а значит, ситуация штатная, и чемодан мне, наверно, вернут. Когда-нибудь. Выдыхаю и начинаю с интересом оглядываться вокруг: асфальт есть! Правду мне говорили, он не заканчивается за МКАДом. Телефонный звонок успокаивает и одновременно бодрит: меня встретят, и я, наконец, смогу проверить материальность Флибустьера-60 из Петропавловска-50.
Мамочки! Кто этот тип в треуголке? Неужели Завражный, живой и настоящий? Вот это да! Потыкала в него пальчиком: и впрямь!
Рехмех, слышишь? Флибустьер такой же реальный, как и мы с Билли. Подтверждаю.
Голос с небес сообщил всем, что масквачи могут забрать своё барахло в соседней будке. Чемодан с бухлом спасён, можно двигаться в сторону Вилючинска. Глянув на часы на приборной панели автомобиля, я осознала, что у меня кто-то спёр девять часов жизни, но зато уже не раннее хмурое утро, а ранний солнечный вечер субботы. И что я еду не из дома на дачу, а из Елизово в Вилючинск. И что рядом не Билли Бонс, а Флибустьер, капитан «Чёрной Барабульки».
ЙОУ!